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今天是叶南星叁十岁的生日，没有烛火，没有祝福，只有一场宣告死亡的葬礼，和一场冲刷罪恶的暴雨。

&esp;&esp;她缓慢地抬起右手，拔下钢笔的笔帽。

笔尖悬在半空，一滴墨水在金属尖端汇聚、饱满，最终坠落在平整的米色纸面上，洇出一小片暗黑的花朵。

&esp;&esp;左手手腕搭在桌沿。

&esp;&esp;翡翠的坚硬与肌肤的柔软相互倾轧。

&esp;&esp;笔尖终于落下，划破纸面的摩擦声，在雷雨夜里显得异常刺耳。

&esp;&esp;不需要思考，不需要斟酌。

&esp;&esp;墨迹在纸页上蜿蜒，留下两句简短、利落，没有任何感情色彩的陈述：

&esp;&esp;“我杀了人。

&esp;&esp;但是我不后悔。”

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